Cuando el año muere, Lupita repasa viejas fotografías en papel: recuerdos analógicos, memoria congelada. Como en un ritual, pasa las páginas gruesas de sus álbumes y se deja arrastrar por las imágenes. Recompone historias, recupera rostros.
Cuando el año muere, prefiere despedirlo en casa, a solas. Una cena ligera, una copa de vino blanco y un disco de hace mucho tiempo: vinilo grueso, comprado en Londres cuando esas cosas se compraban en Londres...
TAN BELLA Y SENSUAL COMO SIEMPRE SEÑORITA.SI NO FUERA UN MUERTO CASADO MI ATREVIMIENTO PODRIA LLEGAR MAS LEJOS...
ResponderEliminar¿y el problema es estar casado o estar muerto? Lupita está intrigada a ese respecto...
ResponderEliminar(por cierto, que sepa que está usted invitado al ejército aliado... un día de estos hablamos...)
ResponderEliminarCOMO HE ESTADO BORRACHO TODAS ESTAS FIESTAS, NO HABÍA LEIDO SUS COMENTARIOS EL SEÑOR AÍSA EN MEDIO DE LA RESACA ME PUSO SOBRE AVISO. LOS TRES ME HACEN UN GRAN HONOR, QUEDO A SU DISPOSICIÓN.
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