En su burbuja de tiempo detenido, orbitando la estrella de neutrones, Lupita piensa en volver, en regresar a la Tierra. Hace una lista de todo lo que echa de menos, cosas minúsculas que damos por sabidas: tener el cielo allí arriba y los pies en el suelo, mirar al horizonte, extender los brazos y no tropezar con paredes de metal, poder rozar otra piel; gritar, correr, dejarse caer sobre la hierba.
Con los ojos fijos en el abismo azul, metódica, elabora una estrategia lenta para aprovechar la curvatura extrema del espacio como posible vía de escape. Los algoritmos circulan como escolopendras de cristal por el sistema nervioso del ordenador de a bordo, el motor de la astronave se despereza con una sucesión de crujidos y murmullos. La oscuridad se incendia.
Es hora de marchar.
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